弗兰克林！进来吧，懒男孩，我们有工作要做！
他的母亲。
富兰克林走了进来。
锻造炉……不一样了。不是他记忆中的轰鸣、熔化的热度，而是某种更为温和的东西。受控的。驯服的。
他母亲站在铁砧旁，擦拭手上的烟灰，像往常一样微笑着，当一天的工作刚刚开始时。
我发誓，你每年都变得越来越慢。
富兰克林突然停下了。
她很安全。活着。没有被火焰所伤害。
“妈妈？”
她笑了。一个如此随意、如此真实的声音，让人心痛。
内容未完，下一页继续阅读