他走在那个市集里，让那个喧哗，从他身边，流过去，让那个流过去，带着那个市集的那个真实，在他身上，停了一停。
那个停，让他感觉到了一种他在大观园里，在那个诗社，在那个说话的下午，感觉到过的东西——那个人与人之间的、带着温度的、不加包装的那个在一起的东西，那个东西，在那个市集里，用另一种方式，在着，带着那个普通的热闹，在着。
他在那个市集里，站了一会，让那个站，带着他，感觉那个东西，然後他继续走，带着那个感觉，往他的方向，继续。
走了几个月，他找到了一个地方，那个地方，是一个他在路上偶然遇见的、住在山里的一个老人，带他去的。
那个老人，住在山里，不问外面的事，不说那些贾家的故事，不说那些朝廷的故事，就在那个山里，过他的日子，带着他几十年在山里积下来的那个东西，在那里。
宝玉遇见那个老人，是在路边，那个老人在那里坐着，看着远处的山，宝玉问了一句，「老人家，这条路，往哪里走？」
「你要去哪里？」
「不确定，」宝玉说，「往那个问题走。」
老人又看了他一眼，那个看，带着一种让宝玉感觉到了的东西，那个东西，带着那个老人几十年的积下来的那个，「什麽问题？」老人问。
「我问了很久的一个问题，」宝玉说，「关於一个地方，关於那个地方里的人，关於那些人找的，是什麽。」
「找到了吗？」老人问。
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