看似一切正常。
可白赫却缓缓从课桌下，拿出了那本他私下买来的、最普通的横线笔记本。
他修长、指节分明的手指捏着黑sE原子笔，在纸上发出极轻却极重的「沙沙」声。他没有听课，而是在笔记本上，一笔一划地记录着这个世界。
这不是梦。
如果是梦，大脑不可能建构出如此JiNg密、连物理常数和时间规则都完美自洽的世界；更不可能，让他那颗残破不堪的灵魂，在这里感受到如此真实、近乎将他整个人生生撕裂的「痛觉」。
他开始怀疑，这里有一套属於它自己的、冰冷而神圣的规则。
笔记本的第一页，被他重重地写下了几行字：
观察一：静止的时间
每次在现实的病床旁熬到极限，闭上眼跌进这里时，永远都是同一个清晨。
yAn光斜斜落下的角度、微风吹过纱窗的Sh度，分毫不差。
这里，没有黑夜。当天sE暗淡到即将与暮sE接轨的那一瞬间，世界就会毫无预警地重置，重新回到那个耀眼的清晨。这是一场没有未来的、无限的白昼。
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