到了贝多芬，某种东西变了。她的触键沉了下去，那首奏鸣曲的第二乐章，她弹得极慢、极轻，弱奏的地方轻得像怕惊扰了什麽。逸尘原本架在心里的那把尺，不知不觉放下了。他不再去想她「弹得多好」，而是被那声音本身，一点一点地拉了进去。
那不是炫技。那是有人在用琴，讲一件很深、很安静的心事。
他见过太多把技巧当成炫耀的演奏者，把每一个快速的乐段都拉得张牙舞爪，生怕别人听不出他们有多厉害。可台上这个人恰恰相反。她明明有那样的本事，却把它们全收了起来，藏在音乐底下，只留下最乾净、最诚恳的那一层给人听。在最该炫技的地方，她选择了克制;在最容易煽情的地方，她选择了留白。这种分寸，不是练出来的，是一个人对音乐有多敬重，才会有的东西。
不知什麽时候，逸尘的背已经离开了椅背，整个人微微前倾。他架在心里那把挑剔的尺，早就不知丢到哪里去了。他只是听着，连呼x1都放轻了，像怕惊扰了什麽。
他忽然想起很多年前的自己。
也是这样的曲子，也是这样一个安静的夜晚。那时候他的琴不是钢琴，是小提琴，琴盒就搁在书桌边，伸手可及。他曾经以为，自己会一直拉下去，会站到某个舞台上，让声音这样流淌出来——
逸尘极轻地收住了那个念头。
那是另一回事了。他很久以前就把那条路让了出去，理由很清楚，也很现实，他从不後悔。只是此刻坐在这片黑暗里，看着台上那个人，他心里某个早已上锁、结了灰的角落，被那串琴声不轻不重地叩了一下。
咚。一声闷响，从很远的地方传来。
打动他的，到头来不是技巧。
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