她喝完最后一口，擦嘴，起身，提起包，走到门口。拉杆滑动时发出细小声响，像拖着一只从另一段生活里回来的影子。
她穿好鞋，站在门口，手握住行李箱的拉杆，没有拉开，像是犹豫着什么。
我还站在客厅中间，眼前光线柔得几乎模糊了轮廓，阳光从半开的窗帘缝隙落进来，像一层细软的尘。
她回头看了我一眼。那眼神有一种静静的、不言而喻的歉意，像是冬天里暖水壶的那点热，不能烫人，但能缓一缓冷。
“家里冰箱里有汤。”她轻声说，“你热着喝，别总忘了吃饭。”
我点头，却没回应。
她又顿了顿。
门还没打开，她忽然转过身来，朝我走回几步，像是要说什么，却只是伸出手，轻轻拢了拢我胸前的T恤，指尖贴着我胸口的位置停了一下，仿佛要确认那里还有心跳。
“我走啦。”她看着我，眼神含着一丝平静下的水波，那种波动不明显，却足够让人误以为是深情，“工作完成就回来。”
我看着她，没有挽留，连“路上小心”都没说。
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